VAGUES POETIQUES

Pourquoi "vagues" au pluriel ?

Cette rubrique de mon site est comme la mer immense qui m'entoure, j'y écris peu à peu une grande poésie que certains appeleront peut-être "épique", un texte imagé avec des photos que j'aime et une ambiance qui me plait assez au risque de parfois choquer mon lectorat, avec également plusieurs tableaux d'une amie : Edith Wéris.

Cette image-là elle m'a servi de déco à mon bureau au CPAS de Liège

durant des années, je m'y retrouvais souvent.

KESAKO ?

Ma poésie à moi, elle plait ou ne plait pas, c'est comme ça

et je ne me corrigerai pas, sauf l'orthographe quelques fois

elle est comme je la sens, comme je la vis, celle-là

qui m'accompagne si souvent de bon matin

dans mon lit quand je bande et cogite.

Une mouche tourne sans arrêt entre mes yeux et le clavier

elle me dérange et le sait, elle me rappelle

que je dois donner à manger au chat et arroser mon jardin

à peine commencée à écrire ma poésie se heurte

aux contraintes de la vie, et au meurtre

ça va arriver la mouche, j'ai armé ma tapette

ma poésie c'est comme sur youtube, elle est en direct.

Ma poésie ne s'embarasse pas de règles et de rimes

même si parfois mes mots s'unissent, s'ariment

elle prend toutes les libertés

pour lesquelles je combats depuis des années

dans la mort un jour elle me suivra,

un éditeur, peut-être, grâce à elle, s'enrichira

c'est tout le mal (ou le bien) que je lui souhaîte

à celui-là.

Ma poésie, elle gambade sur mes chemins

elle m'accompagne surtout du soir au matin

quant au lever du soleil elle éclot

elle se gonfle comme la bulle de savon

et s'envole

elle vit ce que nos vies sont en regard de l'humanité

un bref espace-temps

juste assez pour s'émerveiller,

pour partager l'instant mouillé

elle s'éclate et se fait oublier

Et pourtant j'en garde la trace, le souvenir,

pas toujours c'est vrai

les hasards du temps qui passe

sont autant de gommes qui effacent

même le pastel de nos jours

Ma poésie c'est souvent le choc des cultures

Exercices de dessous la ceinture

évocations de ressenti de l'hypophise

tendance à l'obsession

aux fantasmes les plus débridés

les souvenirs d'autres temps, d'autres couches

les désillusions perdues, contrefaites

amours et amitiés dans un parfum de défaite

scout toujours

y compris, surtout, en amour

physique bien sûr

bien dur parfois mais le temps passe

durcit la vie, ramollit le vit

mais le rêve et les regrets persistent

le temps perdu ne se rattrape jamais

c'est la vieillesse,

bonjour tristesse.

Ma poésie, on la trouvera ici, classée

du début à la fin, si le temps et Alzheimer

et son pote Parkinson

m'y autorisent

si le crabe ne vient pas me punir

pour ma passion des fruits de mer

Comme je me connais

mes textes iront en évoluant

s'évaluant

les mots changeront

mes délires des sens

mes gerbes régulières

et mes bouquets finaux sans cesse

avant-derniers

comme des chanteurs ringards

les concerts d'adieu

Bon courage mes gens !

J'ai peur de ce jour ou je perdrai la clef de mon armoire

celle où je vais - pour vous - fouiner.

Cette armoire pleine de fouillis poussiereux de mes autres âges,

ceux du passé, qui instrumentent la mémoire

que je voudrais tant qu'elle soit

collective.

Quand Alzheimer et Parkinson auront jeté

leurs clefs aux poubelles de l'histoire

en éclatant de rire.

Mais ils sont encore loin ces deux bougres,

et l'armoire m'est encore accessible.

Je tiens bien vous en faire profiter

Et puis zut !

Le monde est plat, pas comme la terre

qui est ronde

Mon monde est plat et se termine aux falaises

au bord d'elles

pour mes fantasmes existent en ciels

Je serai nu face à la mère immense

à respirer ses vers embruns,

aux relents de sorties d'égoûts

et de leurs couleurs improbables

Tandis qu'à ma poursuite

les Chevaux de l'Apocapitalisme

rueront fort assez que pour m'éjecter

cent mètres plus bas

dans les rochers pour m'y détailler,

de l'Histoire !

C'est difficile d'écrire au futur

parce que cela repose sur le présent

du moins dans ce qu'on nomme l'action

même si le passé nous rappelle ses chansons

ses dires et ses passions

Ce sont nos fondations.

Celles qui nous font rebondir

Trempolines vers l'avenir

La bébête qui monte, qui monte

comme le haricot

au pays de là haut, là bas, loin

comme vers le soleil

pour nous brûler les ailes

et les flots bleux dessous

pour y plonger éteindre

les étoiles de nos yeux fous

Vendredi c'était mon 68ème balai et sur facebook, joie !

plus de 300 de mes "amis" et quelques "familiaux"

à m'en souhaiter un bon comme si on pouvait

souhaiter un mauvais anniversaire, et crève avec !

Un petit repas made by me avec une de mes filles

et son militaire pensant, une tarte à la rhubarbe sans bougie,

pas l'occasion de souffler de la covid 19

sur la bouffe, même si tous étaient vaccinés.

Une belle soirée quand même.

Et hier, Paul est arrivé le soir avec LE cadeau

qui me permet d'écrire ce texte.

Un ordinateur, pas neuf certes, mais plus

performant que le mien à l'article de la mort.

Merci Paul.

Date de dernière mise à jour : 21/12/2024

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Commentaires

1 Mélusine Le 09/09/2020

J'aime tes poèmes ! bravo

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